Nei posti di montagna sono tutti in attesa della neve. Io vivo a Roma, una città dove non nevica quasi mai e, in fondo, non mi dispiace; perché di neve ne ho visto tanta da bambino, a Sant'Agata. 

La neve che cadeva in silenzio la notte e noi che al mattino non riuscivamo ad aprire la porta dall'interno; tanta ne aveva fatta che l'aveva bloccata dall'esterno. Allora, mamma chiamava in aiuto qualche vicino per liberarci con la pala.
Niénde scòla, naturalmènde quìre juórne e mamma che ricéva: "Uagliù, stammatìna se ròrme!"
La neve a quei tempi rallegrava i piccoli, ma intristiva i grandi. Mio padre muratore, in quei giorni non poteva lavorare e finalmente lo vedevamo in casa. La furnacèlla accesa tutto il giorno e li fasùle ca fruffulàvene nda la pignèta. 
Nuje crijatùre resistevamo poco al chiuso e mamma alla fine ci sbatteva 'mmiézze a la strèta.
Il nostro divertimento maggiore era vedere la gente che piglièva na varda (scivolava a terra), ci prendevamo a palle di neve tra ragazzi e a fè lu sciulàcchie. Chi li aveva, metteva le galosce, rimediava una tavoletta di legno, ci sedeva sopra e cominciava la corsa; tanto le strade erano tutte in discesa! Na vòlda arrevàmme fìn'a la Porta Nóva!
Quanne turnàvene a la chèsa, spunzète cumm'a baccalà, mamma ne piglièva 'mbrazza , nel senso che "ÈRENE MAZZÈTE !"
(Le foto sono di Michele Rinaldi)
Bòna jurnèta