Li tìttele di Giovanni.

Poesia stupenda, sciorinata, tra l’altro, in un dialetto perfetto, che conferisce alla stessa un fascino tutto suo, versi che mi fanno tornare alla mente un tempo passato di quando fanciullo sfollato da Foggia bombardata mi affacciavo alla loggia di casa mia, e vedevo sotto di me un mare di tìttili, e pensavo fra me e me: ma quando sono stati fatti? Da quanti anni o secoli stanno lì? E chi li ha fatti? E perché? Ovviamente per rispondere alla loro prima funzione: difendere la casa dalle intemperie; ma c’era ben altro, perché di generazione in generazione i tetti di Sant’Agata sono stati anche testimoni e, nello stesso tempo, custodi fedeli di vicende umane, storie di famiglie, storia di un paese, per conservarne e tramandarne il ricordo incancellabile.

Rivedendoli oggi, il pensiero corre a tutti coloro che con le loro storie un tempo hanno vissuto in quelle case, coperte come se fosse stato un mantello da quella distesa re tìttele, e che ora non ci sono più, i vari Fiamóse, Call Call, Ngarrète, Muscìlle, Carnuèle, Cecurièrre, ròn Flurìnde, Carmalòne, Turìne, Marascióne, Pussèsse, Sestìne, Tenghenièrre, Giungécchia, Seppandònie, Ciocia, i miei nonni Barbato, tutti scomparsi, l’ìrmece invece no, immobili, immutabili ed inamovibili, gelati dalla neve o bruciati dal sole rovente stanno sempre lì, fermi, per continuare a proteggere nuove storie umane.

Vien da dire che se ad Eboli si è fermato Cristo, a Sant’Agata si è fermato il tempo.

Alfonso.

Li tìttele re lu paése mije
cummuógliene chése 
ra troppe tiémbe vacande,
rìnde abbeta la solitùdene
e nun pèha manghe l'affitte.
Ìrmece cunzumète ra lu tiémbe
accarezzète ra lu viénde,
che la neve cummoglia,
e lu sóle arravoglia.
A lu paése nu succére mèje niénde:
quànne ména lu viénde
ogni tande cótela na prèta
e azzòppa ndèrra cóm'a nu presutte 
e quéste è tutte!
Li tìttele aspèttene chi è sciute
pe stu munne a uarangnè la stozza
e pure a chi nu le ngozza.
Ne tòrna ndrète qualcune ogni tande;
ma piglia la via re lu cambesande: 
sóna la speratùra cumm'è l'usanza
e la chèsa sója perde ogni speranza.
Allora li tìttele tuórnene a fè li hardijène
a nu paése re ggènde che àbbeta lundène.

(giovanni)